La vida comienza a los 40

"The life comes at 40th" decía mi abuelo

Pancho repetía esta frase en inglés como una muletilla a sus noventa y pico de años. El viejo, querido viejo, tenía esa manía de los hombres grandes en las puertas de la muerte, recurrir a frases célebres como conjuros para aplazar el tiempo. Y vaya si lo aplazó que murió de vejéz rozando los 100 años, siempre con su sonrisa presta y esa forma de mirar la vida como si todas las mañanas fueran la primer mañana.
Hoy, comenzando agosto, el mes de mi natalicio, recuerdo aquella frase de Pancho, quizá por que sea en este año en que cruzo esa barrera temporal que para algunos es una eternidad: los 40 años. Y mirando el tiempo atrás, recorriendo el tiempo transcurrido, puedo sentir que el viejo con su frase célebre, quizás, tenía razón: la vida comienza a los 40.
Así que aquí estoy, parado en el medio de dos décadas. Un pie entrando en mis 40 años años y otro dejando un vertiginoso 39.
Es que los cambios vienen apabullando y el tiempo no tiene pausa. Pero lo bueno de todo esto es que, a pesar de todo, uno puede decir, corroborando esa frase, que la vida, si, comienza a los 40.
Haciendo lo que tantos años tuve como algo inalcanzable, dedicándome, con algunos temores, a enfrentar la vida desde lo que soy y por lo que me he preparado durante tantos años. Con algunas cargas asumidas, otras desechadas, pero entero para seguir adelante. Quizás uno no sepa del todo qué es lo que quiere realmente en esta vida, pero si, y eso lo puedo asegurar, saber aquello que no quiere realmente.
Por eso miro de frente. Espectante a lo que resta por delante, con la mirada en alto. Y puedo decir, citando a mi abuelo: Si, la vida comienza a los 40. Qué buena noticia!

poema escrito a traves de una ventana

Lo que mira atraves ando miradas


Pasan... pasan ruidosos... como locos.
Paran... paran silenciosos... como monjes.
Parten... parten acallados... hacia ningun lado.
Pastan... pastan embroncados... sus mas oscuros rencores.
Pasean... pasean orgullosos... en sus carros.
Paren... paren con dolor... lo que no pueden sostener.

Ni con la mirada,
ni con la palabra,
ni con la accion.

Corren... corren quien sabe hacia donde?
Comen...comen quien sabe que?
Cortan... cortan las arterias... de sus brazos.
Cortejan... cortejan a las reinas... en sus autos.

Sin desear lo que?
Sin poder salir,
de que?
Sin sen ti do.
Sin - zen - ti - do - si - nse - ntid - o - s - ins - ent - ido.

Buscas algo?

palabras sueltas - sueltas de palabras

Gorgorear - gorgojo. Gramajo - ajo - diente - candente.
Brama - amarra. Amarronamiento - marrón - jarrón - barro.
Díscolo - distancia. Divertimento - diverso - dimensión - día.
Parra - locomotora. Libre - lata- palta - altar.
Mi - mejor - composición - nunca - fue - escrita - aún.
Días - salida. Snarck - burro - grúa - púa.
Vidrio - vida. Bares - vacios - copas - llenas - hastío.
Jamaica - a mi caja. God Bless You.
Bless You - My God - kiss - ass. ( quizás) )))) ¿?

Otra poesía automática

Block my any site, blogs

Tu ser mi consuelo,
tu saber de mi sosiego.
Busco, revuelvo, descuelgo
la mirada sobre otras praderas

Mi canción canta la alegría
de estar viva, todavía.
Bailo, salto, enumero
todo lo que aún quiero

Tenerte en mis manos
no es poca cosa,
más daría la impresión de
estar en rosa, la cosa más bonita

De todos los temblores
es cada día ver tus ojos
en mi.
Nada sabe mejor que la guayaba
nada luce mejor que tu figura
más cada vez que te veo
enamorada
suelto mis aires de adentro
y suena a suspiro
pero es un alivio.

Cada cosa tiene ritmo
y esta aún lo está buscando.


Ritmo, titmo, mirto, tomri, romti, tom.

Poesía: de los días por vivir

Tediosos y sinuosos días de mi vida

Todos los día son iguales

o parecidos en su contenido,

cuales marcos de cuadros

embrutecidos en sus aristas,

cada día parece ser la misma

mierda defecada en incontinencia.

Diarrea estival dirán los especialistas

más, seguro que no es por ningún polen,

que estos días comienzan a ser vividos

como una materia fecal

en su discurrir.

La rutina te aplasta y agobia

como una cloaca abierta

en pleno jardín del Eden,

mirado, bien mirado,

este aroma apesta no a podrido

sino a aburrido.

Todos los días parecen iguales

pero en el fondo son disímiles.

Cada día guarda su mejor forma

para enrostarla en nuestro rostro.

Que viva la vida

Que viva la alegría

Que viva yo algún día

en medio del Eden.

Pero en un paraiso terrenal

nada de andar muriendo para

llegar al cielo.

Quiero

Deseo

Vivir

Miradas y lecturas

Una forma de leer nuestro espacio

Los situacionistas, una de las últimas vanguardias artísticas de la década del ´60, tenían la teoría de que los que vivimos en las urbes, estamos atrapados en circuitos de circulación que condicionan y controlan nuestra percepción del mundo y nuestro estado de ánimo. Circuitos de circulación que se conforman con los recorridos que habitualmente realizamos, día a día, sin prestar atención: de la casa al trabajo, del trabajo a la casa; "la vuelta al perro" en el centro mercedino; el paseo dominguero al parque municipal y la carabana interminable en las horas pico de coches que van y vienen al sector nuevo del parque municipal; los que trotan y corren durante las mañanas y por la tardecita a lo largo del acceso por calle 40 - desde la rotonda de la 1 hasta la ruta 41 -; y siguen los circuitos.

Lo que estos artistas postulaban era romper con esos circuitos mentales que se trasladaban a la geografía, al territorio. Romper por medio de lo que ellos denominaban "La deriva". En qué consiste esto? En dejarse llevar por lo que nuestros pies hagan sin pensar, fijando un punto de llegada o simplemente salir sin rumbo fijo y sin tiempo. Así, los situacionistas de París se realizaban citas en lugares determinados pero sin camino prefijado. Salir a la deriva, sin rumbo, sin un mapa que nos marque el camino. Romper con los circuitos de circulación y el sentido impuesto por el territorio. ¿Quién dijo que el camino más directo es el que va en linea recta? ¿Por qué no perderse en los circunloquios del pensamiento y avanzar? Salir de lo cotidiano y descubrir el mundo que nos rodea.

Un ejemplo interesante de esta sumisión mental que nos lleva nuestra vida consumista es la película Wall -e. Los terrícolas que vivían en la nave Axioma eran, luego de 700 años en el espacio, unos obesos y autistas que vivían en constante conexión mediante una pantalla y no tenían interacción con su medio ni con semenjantes en forma directa, corporal. Muy buena película Wall - e. Como toda la ciencia ficción, anticipatoria y muy filosófica - por más que a algunos les pese -.

Guy Debord era uno de los referentes más importantes de esta vanguardia artística francesa de los años 60. Su vida es otro interesante ejemplo a seguir. Pero más adelante hablaré de el.

Mientras tanto, dejo una imagen tribial, casi insignificante de un detalle ornamental en una fachada de una casa antigua de Mercedes. Una pequeña joya que pasa desapercibida para la mayoría de los mercedinos que transitamos todos los días por las calles de la ciudad.

¿Dónde está esta ornamentación? Una pista: sobre calle 27 a escasas cuadras de la plaza San Martín.

Re-flex

Brillo

X

X

X

Ojo

X

X

X

X

Pop

Y

Y

Y

Y

lux

Y

Y

Y

Y

Z

Se viene, lo que... se viene

Taller experimental de escritura: los textos de los alumnos.

Terminado junio se cerró el ciclo de 12 clases del taller de escritura experimental y vivencial, dictado en el sindicato de docentes U.E.B, de la ciudad de Mercedes (B).

Los participantes, con sus trabajos, integrarán una publicación que dará cuenta de lo trabajado durante el taller.

Próximamente se iran publicando los textos en este Blog, para deleite de quienes quieran disfrutar de escritos interesantes y ocurrentes.

Falta poco. Estamos editando.

Swordfish fishin in feet

De what´s hablas, persico?

Quejas, quejumbrosas.

Ridículas pretensiones de salir por TV.

Fotolog, logos, logicus.

Miradas se pierden en cada ventanita.

What´s happen chamigo?

It´s de Oringo

Suelto, risueño.

CAmina vestido - no Versacce -,

Busca alimento, nada rojo.

Best: colorado, darlyn

Not de cigarretes, si lo glam

de barrio norte, Vistess?

Whst´s a comunism?

= ismos, entreverados; enervados. ¿Va con H?

SIDA - UHV.

MAS.

¿What´s?

Dis-par-en

Insoportable afiebramiento me llena la cabeza de palabras vacías, palabras que sin un sentido entero, más bien disperso, dislocan los razonamientos de mi mente afiebrada; desfile interminable de repeticiones interminables como un eco que se diluye y se diluye y se diluye y se diluye infinitamente hasta alcanzar la automática repetición de un desfile interminable de repeticiones interminables, casi impenetrable desfile que sin un espacio de respiro, espacio necesariamente necesario para diluir la interminable repetición de palabras manequen, insoportablemente afiebradas, insoportablemente encadenadas a un interminable desfile de repeticiones interminables que no conocen fin posible hasta el punto irreparable que se cuela entre las bambalinas de las pasarelas de discursos interrumpidos única y sencillamente por el punto y aparte.
Punto y aparte que interrumpió única y sencillamente en las bambalinas de las pasarelas de los discursos que no conocen otro fin posible, dado las repeticiones interminables del interminable desfile de palabras encadenadas necesariamente, insoportablemente afiebradas en palabras manequen que se diluyen interminablemente en una repetición interminable sin un necesariamente necesario espacio de respiro, de un desfile casi impenetrable, de interminables repeticiones de desfiles interminables de una automática repetición que infinitamente se diluye y se diluye y se diluye y se diluye en un eco de interminables repeticiones de un interminable desfile de mi afiebrada mente de razonamientos dislocados, más bien dispersos, sin un sentido entero de palabras vacías que llenan mi cabeza afiebrada.

Escritos pasados

Desoigo y oigo a la vez los repiqueteos de las palabras insistentemente lanzadas contra mis oídos que desoyen y oyen las palabras repiqueteando una y otra vez contra ellos mismos, sin parar ni dejar de parar, constantemente, insistentemente arrojadas contra mis oídos que son repiqueteados por las palabras insistentemente insistentes, repiqueteras y danzarinas.
Una y otra vez desoigo y oigo su clamor injurioso y antojadizo contra mis dos oídos, repiqueteados por las palabras insistentes que se arrojan con furia violenta hacia el vacío cóncavo de mis oídos desoídos, de mi mente afiebradamente repiqueteada por las palabras injuriosas, antojadizamente kamicases, irreverentemente interminables y violentamente encadenadas unas a otras, interminablemente ligadas en discursos interrumpidos por un único punto, inevitable y necesario punto de descanso para mis oídos que desangran por el repiqueteo insistente e insidioso de las palabras antojadizamente arrojadas hacia ellos, necesariamente desoídas por el interminable discurrir de los discursos interminables que se acaban en un simple y sencillo punto de intersección, límite entre unos y otros, necesariamente separados, cortados, escindidos por este punto y aparte que imprescindiblemente divide dos estrofas por un simple y necesario punto y aparte.

Jugar el juego Octavio fiorelli
Jugar.
Jugar un juego. Jugarse.

Jugarse el pellejo. Jugando.

Jugando a las escondidas.
Punto y coma el que no se escondió se embroma.

Piedra libre. Juego libre.
Libertad.

Sin ataduras, sin reglas, sin normas. ¿Qué juego propone un juego libre?
Juego: reglas, reglamento.
Reglas: condiciones, encasillamientos, secuencias, ordenamiento, orden social, socialización, civilización: occidental: cristiana: capitalista: sistema.

¿Cuántas acepciones tiene el verbo jugar? ¿Cuántas acepciones tiene la palabra juego?

Rayuela.
La rayuela es un juego, es una reglamentación, es un acondicionamiento del cuerpo, es un ordenamiento del espacio, es un encasillamiento del ser en individuo: entretenido, divertido, pero encasillamiento al fin; un alegre encajonamiento de las pulsiones, un
ponerle orden a un caos.

Tierra. 1,2,3,4,5,6,7,8,9 Cielo.
Entre la tierra y el cielo, la vida.

Entre la tierra y el cielo: números, matemática, lógica, razón, razón de ser. Todo tiene una razón de ser. Nada puede existir entre el cielo y la tierra que no tenga un número, una cifra, una razón, un ser: macho, hembra, heterosexual, homosexual, lesbiana, bisexual, transexual, hombre, mujer, blanco o negro o toda la escala de grises, 1,2,3,4,5,6,7,8,9, y las infinitas combinaciones posibles – agregando el CERO también, aunque el cero es una excepción que confirma la regla, es la representación de la nada – 1,2,3,4,5,6,7,8,9, nada escapa a esta lógica ascendente,
ordena

Pero:
¿Se puede vivir sin reglas? ¿Se puede vivir sin jugar?
La pregunta sería ¿quién pone las reglas?

Jugar el juego.
Vivir la vida.
Este juego de palabras se acabó aquí.

Este texto participó en el proyecto Rayuela

del artista Camilo Guinot.

Predilección por el amarillo huevo

Pregunta a tus conciliábulos,
en ocasión de estar ausentes
entre bambalinas lúgubres,
qué es eso de estar inertes.

Balbuceando siniestros planes
que regodean las fantasías ajenas
de los pregoneros en pos
de un saludo manifiesto.

Descubiertos sus rostros
por el rojo de sus ojos,
miradas esquivas se entrelazan
en pestañas cerradas de condescendencia,

ocultos instintos destruyen
los últimos resabios de
un día hermoso como
un sol enajenado por los filtros.

Cuatro son los movimientos
dentro del espacio añejo:
inclinado hacia el rojo,
opuesto al azul, verde por el centro,
nogro por los bordes,
estribos plateados te contienen
en un gris de no dar más.

Sobre el prosaico saber de las rimas

De Quevedo a Góngora, de Elliot a Whitman, de Borges a Gelman





La rima se presenta - ba, como la regla ineludible en la poesía clásica. La métrica, la cantidad de sílabas que componen el verso, era la marca de origen, el quantum clasificable.

Con las vanguardias ese orden se quebró y la poesía goza de una libertad inigualable. Despojada de la preocupación por la sonoridad, la búsqueda de sinónimos con terminaciones combinables, la puntillosa marcación de la métrica, la poesía se atreve a romper hasta con su propia esencia.

Los poetas contemporáneos no fijan las prioridades en la forma del poema sino en la originalidad, la espontaneidad, la traslación sin mediaciones entre sus pensamientos-sensaciones-vivencias y las palabras que brotan como agua de manantial.

No existe una preocupación mayor por la rima. Hoy, gran cantidad de poetas y de poesía se arrojan a la vista de los lectores - si es que quedan algunos con vida para la poesía - sin escrúpulos ni medias tintas; sin importar siquiera si serán entendidos, asimilados, leídos o escuchados.

Como un capricho, cuasi una rebeldía contenida, los versos han caducado; se han retirado hacia la morada del recuerdo, de lo pasado de moda, de lo out.

Escribir poesía es un delirio de condenados al fracaso. La más obtusa provocación contra el régimen establecido de la novela. El poeta es un kamikaze que se encomienda al cielo de los excesos y arremete contra todo lo establecido. Por que piensa que no existe otra posibilidad de ser vivida. Por que no cabe más que saltar al vacío para no caer. No arrodillarse ante las bendiciones de la moda, del mercado, del consumo, del embrutecimiento adosado con gotas de adulaciones cuidadosamente estudiadas para incentivar la dependencia al sistema.

La poesía goza de buena salud, aunque a muchos les pece; aunque la rima esté en desuso; aunque la prosa se expanda por sobre la métrica.

Como

Como pan, como si fuera un manjar
inigualable en esta mañana fr´ia
de invierno. Como pan con mis
dientes destrozados; un pan duro que
me dieron en la panader´ia de la
esquina. Un pan de ayer, de antes de
antes de ayer. Un pan tan duro que

el dolor de mis muelas me
hace olvidar el fr´io que por
mis pies sube. Y mi est´omago,
agradecido, a pesar del dolor,
a pesar de lo duro del pan,
de mis muelas y del fr´io.

Como pan como si fuera
lo ´ultimo que comer´e del resto
de mi vida. Como si nada
existiera m´as que este pedazo
de pan, bendita materia que
alivia mi hambre de d´ias, semanas.

Como pan aunque mis manos
no sientan la corteza de la pieza
de pan. Aunque las migas se
mezclen con la mugre de mis
uñas, aunque esta vida perra
me halla castigado duramente.

Y quiz´as por eso como, como si nada
de esto me estuviera pasando,
como si la calle, en esta mañana
helada, no existiera y este que
soy, no estuviera tirado en el umbral
de una casa, esperando a que el
sol caliente mis huesos.

Como pan como si me comiera;
como si lo ´unico que
importara fuera este pan,
a pesar de mis muelas, a
pesar de mis manos, a
pesar de mi mismo.
Como mierda.

Magdalena

Magdalena sueña

con un lecho de rosas,

pequeña margarita desojada

que creció en la ribera.

Desolada trascendencia

que te arrojó el destino,

mendigando limosnas

para llenar el vacío

de tu vientre gastado

florecen doloros

con olor a ayeres

que reventarán mañanas.

Magdalena sueña

conun lecho de rosas.

El recuerdo te inunda

con madrugadas heladas,

de otoños cubiertos

con hojas de cartón corrugado.

Tu figura delgada entre

tus piernas quebradas

y tu mirada se pierde

en un cielo rojizo.

Magdalena sueña

con un lecho de rosas,

pequeña margarita desojada

que creció en la ribera.

Publicado en el libro "Mosaico de papel"

Autoría: Octavio Fiorelli

otoño 2004

Bienvenida

¿Cuál es el sentido de todo esto, su para qué?¿Cómo saberlo?¿Quizás perpetuar el primigenio instinto de supervivencia?¿La imperiosa necesidad de traspasar los tiempos y adquirir la inmortalidad? ¿O desatar un impulso a graficar los sentimientos que nos atraviesan?
La poesía se nutre de nuestros sentimientos, no sólo de los frívolos sino de los más profundos. Lograr cristalizarlos tal cual se nos presentan es una tarea casi imposible, pero hay ejemplos de poetas que cortan el aire con un hilo de palabras engarzadas: bellas, horribles, lacerantes, suaves, acogedoras, espontáneas, pesadas, insoportables.
Con razón u omisión de ella, la poesía se suelta hacia los oidos de aquellos que se arriman al mundo de las palabras, de quienes desatan los prejuicios y miran, escuchan, palpan, degustan y huelen aquello que los convoca, los llama, los seduce, los espanta.
Primer impulso, entonces, a poder ser tal cual somos. Necesidad de decir, de volcar nuestras verdades atravesadas por sentimientos. Emoción incontrolable que se aquieta con sólo manifestarla.
Resumen y epílogo de nuestras vidas, las palabras nos prolongan, nos hacen libres de nosostros mismos. En algún punto.
Desnudamos nuestro pudor y acribillamos la decencia con oraciones a veces inconclusas. Es parte de la libertad que nos brinda la poesía.
Gozo injurioso de lo que está de moda y de lo políticamente correcto. Canto a mi mismo. Canto general. Esencia viva - poesía.